Oh dios

[Odio

casi como quiero.]

Odio que llueva

y que el sol evapore los charcos

y el calor seque mi cuerpo

sin dejar espacio al frío.

Odio alimentarme de restos

de todo lo que fue:

moribundos,

insaciables,

apenas laten pero resuenan como vivos.

Odio el frío:

solo es una excusa

para llamar a tu abrazo,

odio

llorar

sin poder contártelo

-como quien se masturba

en soledad

y sin fantasmas-,

odio dormir por inercia

y no por agotamiento.

Odio

mi falta de presencia ante los destellos,

esta incapacidad mía

al intentar atrapar las estrellas fugaces

y obligarlas a quedarse,

repeler

todo aquello que signifique abrazarme

por si me daña.

Odio

poder decidir sobre mi muerte

mientras la vida aparece y desaparece

cuando le da la puta gana.

Odio

desconocerme cuando recupero mi pasado

-estoy hecha

de un bucle que rechazo y repito-.

Odio

tanto

que no sé odiar.

[Odio

muchas cosas.

Pero a ti no podría odiarte.

Porque odio

casi como quiero.

Y contigo

siempre he sido

a doble

o nada.]

Elvira Sastre