La poesía

¿Por qué tocas mi pecho nuevamente? 
Llegas, silenciosa, secreta, armada, 
tal los guerreros a una ciudad dormida; 
quemas mi lengua con tus labios, pulpo, 
y despiertas los furores, los goces, 
y esta angustia sin fin 
que enciende lo que toca 
y engendra en cada cosa 
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma 
como metal al fuego. 
Entre mis ruinas me levanto, 
solo, desnudo, despojado, 
sobre la roca inmensa del silencio, 
como un solitario combatiente 
contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora, 
¿a qué me empujas? 
No quiero tu verdad, 
tu insensata pregunta. 
¿A qué esta lucha estéril? 
No es el hombre criatura capaz de contenerte, 
avidez que sólo en la sed se sacia, 
llama que todos los labios consume, 
espíritu que no vive en ninguna forma 
mas hace arder todas las formas 
con un secreto fuego indestructible.

Pero insistes, lágrima escarnecida, 
y alzas en mí tu imperio desolado.

Subes desde lo más hondo de mí, 
desde el centro innombrable de mi ser, 
ejército, marea. 
Creces, tu sed me ahoga, 
expulsando, tiránica, 
aquello que no cede 
a tu espada frenética. 
Ya sólo tú me habitas, 
tú, sin nombre, furiosa sustancia, 
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas, 
despiertas a mi tacto, 
hielas mi frente 
y haces proféticos mis ojos.

Percibo el mundo y te toco, 
sustancia intocable, 
unidad de mi alma y de mi cuerpo, 
y contemplo el combate que combato 
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas, 
y a las mismas imágenes 
otras, más profundas, las niegan, 
ardiente balbuceo, 
aguas que anega un agua más oculta y densa. 
En su húmeda tiniebla vida y muerte, 
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora, 
porque tan sólo existo porque existes, 
y mi boca y mi lengua se formaron 
para decir tan sólo tu existencia 
y tus secretas sílabas, palabra 
impalpable y despótica, 
sustancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño, 
pero en ti sueña el mundo 
y su mudez habla con tus palabras. 
Rozo al tocar tu pecho 
la eléctrica frontera de la vida, 
la tiniebla de sangre 
donde pacta la boca cruel y enamorada, 
ávida aún de destruir lo que ama 
y revivir lo que destruye, 
con el mundo, impasible 
y siempre idéntico a sí mismo, 
porque no se detiene en ninguna forma 
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria, 
llévame entre los sueños, 
llévame, madre mía, 
despiértame del todo, 
hazme soñar tu sueño, 
unta mis ojos con aceite, 
para que al conocerte me conozca.



Octavio Paz
Hoy hubiera cumplido cien años

No te rindas

No te rindas, aún estás a tiempo,
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras,
enterrar tus miedos,
liberar el lastre,
retomar el vuelo.

No rindas que la vida es eso,
continuar el viaje,
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros,
y destapar el cielo.

No te rindas, por favor, no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda,
y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma
aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
porque lo has querido y porque te quiero
porque existe el vino y el amor, es cierto
porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron,
vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa,
ensayar un canto,
bajar la guardia y extender las manos
desplegar las alas
e intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor, no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños.
Porque cada día es un comienzo nuevo,
porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero. 


Mario Benedetti

La vida de Adèle

Hoy voy a hablar de una obra maestra, muy pocas veces he visto representar el amor de una manera tan directa, tan dura, tan maravillosa.
El director parece en estado de gracia, pero esas dos actrices protagonistas rozan la gloria. Adèle Exarchopoulos merece pasar al olimpo de la actuación por esta cinta. Joven, bonita, expresiva, radiante...
La película nos muestra el recorrido del amor en una pareja de chicas con todo su calor y con todo su frío.
Las muchachas viven, así que ríen, lloran, hacen el amor, se gritan... Esto todavía molesta a algunos, no seré yo el que hable de temas banales.
Tres horas de metraje que se hacen cortas. Debo indicar que me quedo con las ganas de saber algo más de los padres, de las decisiones tomadas, pero entiendo que el guión vaya en esta línea.
Mucho primer plano y lenguaje cinematográfico moderno, destila frescura.
Sentimiento, sentido y sensibilidad.

El legado de Kurosawa

El gran Akira Kurosawa cumpliría hoy 104 años, parece buen momento para recordar su legado.
En el centenario de su nacimiento "Días de cine" le dedicó un reportaje que me vale hoy para reivindicar la figura de uno de los grandes.
Kurosawa vive en cada fotograma de cine.

Actores poco memorables

Ideas y vidas

Es mejor morir por una idea que vale la pena vivir, que vivir por una idea que no vale la pena morir.


Steve Biko

Eliza

La culpa

¿Alguna vez te has sentido culpable?
¿Alguna vez un error tuyo le ha causado daño a alguien?
Yo sí. Nada te hace más vulnerable, nada te lleva a cometer más errores.
Por la misma razón que una víctima no debe impartir justicia un tipo que se siente culpable no puede dejarlo todo a decisión de otros.
Esto nos pasa a veces, la sociedad se cree culpable y se deja utilizar. ¿Qué es si no el "pecado original" de los católicos? Nos han hecho creer que todo lo bueno tiene algo de malo, ahí aparece de nuevo la culpa.
¿Y aquello de "hemos vivido por encima de nuestras posibilidades"? No les hagas caso, tapan sus errores haciéndote a ti culpable. Y les sale bien.
Eso sí, lo que siempre ocurre es que si alguien se queda con la ética se le vuelve en contra, nadie es perfecto todo el tiempo.
Quítate la culpabilidad, vive y lucha por lo que quieres...

Entender

Si la gente quiere ver solo las cosas que pueden entender, no tendrían que ir al teatro: tendrían que ir al baño.



Bertolt Brecht

Tras la muerte de Paco de Lucía

Paco de Lucía ha muerto, tanto el hombre como el genio, ambos han muerto. A la televisión pública de nuestro país parece interesarle solo el hombre, a mí todo lo contrario, solo me interesa el músico, el genio.
Por suerte en la red pueden encontrarse completos e interesantes perfiles, sirvan como ejemplos este y este.
No creo que pueda añadir mucho a lo que ya se ha comentado estos días. La figura del guitarrista algecireño es imprescindible, necesaria, inmortal y ampliamente reivindicable.
Se va un genio pero lo que deja es inmenso.