Las serpientes

Neruda inédito

Reposa tu pura cadera y el arco de flechas mojadas

extiende en la noche los pétalos que forman tu forma

que suban tus piernas de arcilla el silencio y su clara escalera

peldaño a peldaño volando conmigo en el sueño

yo siento que asciendes entonces al árbol sombrío que canta en la sombra

Oscura es la noche del mundo sin ti amada mía,

y apenas diviso el origen, apenas comprendo el idioma,

con dificultades descifro las hojas de los eucaliptos.



Pablo Neruda
Fragmento de una de las poesías inéditas recientemente encontradas del autor

Terriblemente cruel

La venus de las pieles

Me gusta Polanski y además no deja de darme motivos...
Lo ha vuelto a hacer, y es que últimamente le gusta lo pequeño, lo íntimo, ha vuelto a crear una de sus atmósferas...
Dos actores en un teatro vacío y nada más. Bueno, y un guión inteligente.
El masculino parece el director, el femenino es su pareja en la vida real. Esas cosas...
Seigner está tremenda.
El texto es provocador, se ríe de actores y creadores, de dioses y de hombres, de placeres y de gustos, de todo.
La cámara está donde debe estar y principio y final, entrando y saliendo del teatro, son una exhibición.
Polanski tiene 80 años, leo, y parece que ya está inmerso en otro proyecto. Esa es la gran noticia, que la vida sigue, que el genio no abdica.

El minuto decisivo

En este blog no se habla de fútbol ni aunque el Real Madrid gane la Copa de Europa, y ese día tuve ganas, pero hoy vamos a acercarnos a él de una curiosa manera.
Estos microcuentos me han gustado, los tenía que recomendar.

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.


Julio Cortázar

Lazaretto

El mañana efímero

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.


Antonio Machado